Ryo Nishikawa dansLe mal n'existe pas.Photo de : Janus Films
Conduire ma voituredirecteurRyūsuke Hamaguchic'estLe mal n'existe pascommence et se termine avec la caméra qui traverse une forêt, levant les yeux. Dans le premier plan, la lumière du jour traverse la canopée des arbres ; l'ambiance est contemplative. Le dernier plan semble résolument plus sombre : la nuit s'installe et le ciel est d'un bleu profond, sombre, presque noir, la lune brille à travers une brume de ce qui pourrait être des nuages ou de la fumée, alors que nous entendons une respiration de détresse sur la bande originale. Entre ces deux images se trouve une histoire que Hamaguchi raconte de manière oblique et sans prétention, glissant occasionnellement dans des moments d'incertitude onirique, de sorte que sa fin découragée, énigmatique et presque surréaliste nous surprend. Cela doit être ce que l'on ressent en étant la proverbiale grenouille qui bout lentement : tout semble normal, puis cela commence à ne plus sembler normal du tout. Et puis, avant que nous ayons la chance de nous en rendre pleinement compte, notre monde est fini.
La plus grande force de Hamaguchi réside dans sa capacité à décrire de manière engageante les interactions des personnages à ce qui ressemble souvent au rythme de la vie réelle. Ainsi, la qualité elliptique et tranquille des premières scènes du film semble un peu s'écarter de son travail récent et le plus connu. Nous passons du temps avec le veuf Takumi (Hitoshi Omika), qui vit avec sa fille Hana (Ryo Nishikawa) et gagne sa vie en faisant de petits boulots dans et autour du village de Mizubiki, coupant du bois de chauffage, récoltant des plantes, collectant l'eau des sources pour les habitants. joint de ramen. Après avoir récupéré Hana à l'école – une tâche pour laquelle il est souvent en retard – ils se promènent dans les bois pendant qu'il lui apprend différentes plantes et animaux, testant ainsi les connaissances de la petite fille.
La vie paisible de ce village est interrompue par l'arrivée de deux représentants d'une agence artistique qui envisage d'ouvrir une entreprise de « glamping » à proximité. Dans la scène la plus courageuse du film, une présentation de diapositives pro forma à un groupe d'habitants se transforme en une confrontation prolongée lorsque les villageois commencent à poser des questions sur diverses préoccupations, notamment l'emplacement de la nouvelle fosse septique du site, qui est trop petite. pour le nombre de clients attendus et également en amont de la source d'eau douce de la ville. Il s’agit toujours d’un film de Ryūsuke Hamaguchi, donc l’argument qui s’ensuit reste pour l’essentiel discret ; Honnêtement, pour un groupe de personnes qui pourraient être sur le point de manger de la merde littérale pour que les riches Tokyoïtes puissent faire semblant de passer une nuit à la dure, les citoyens de Mizubiki semblent admirablement retenus.
Le mal n'existe passonne d’une vérité troublante dans ses détails, depuis les compagnons de lit bizarres créés par le capitalisme moderne jusqu’au mépris discret avec lequel les citadins traitent les villageois les plus pauvres. Pourquoi une entreprise comme celle-ci se lance-t-elle dans le secteur du glamping ? Pourquoi n’a-t-il pas effectué les recherches et préparations appropriées ? Pourquoi a-t-il envoyé des agents talentueux pour répondre aux questions environnementales et techniques ? Il existe des subventions gouvernementales en cas de pandémie qui sont sur le point de s’épuiser si elles ne sont pas utilisées ; les entreprises se précipitent, et d’ailleurs, que sauraient ces connards ? Cela ne les dérangera sûrement pas que de petites excréments s'égouttent dans leur eau potable.
Hamaguchi traite ces questions avec une concentration et un réalisme astucieux. Il ne nous donne pas de méchants évidents, mais décrit plutôt différentes personnes provenant de mondes différents, chacune essayant de survivre à sa manière. Ainsi, nous pourrions ne pas remarquerLe mal n'existe pasa également un fort courant sous-jacent de logique de rêve qui coule partout. Cet élément apparaît au premier plan dans l'acte final alors qu'un voile de désespoir envahit le film. Nous ne comprenons peut-être pas vraiment ce qui se passe narrativement dans ces scènes ultérieures – Hamaguchi rend clairement difficile de dire ce qui est un symbole, ce qui est une illusion et ce qui est un flashback – mais je soupçonne que la plupart d’entre nous comprendront intuitivement ce que nous regardons. À sa manière discrète et modeste,Le mal n'existe pasnous laisse avec un sentiment obsédant d’apocalypse personnelle et écologique.
