Tout épisode pilote qui glisse avec amour sur une table remplie de lubrifiant, de godes, de lingettes pour bébé et de perles anales serait toujours dans ma timonerie. Là encore, avec un titre commeQueer en tant que peuple, sans parler de l'héritage de l'une des séries LGBTQ les plus torrides à avoir orné le petit écran aux États-Unis, je n'aurais pas dû être aussi surpris de trouver la réimagination par Stephen Dunn de la série phare de Russell T. Davies au Royaume-Uni et puis aux États-Unis. -redémarrez si rapidement et sans effort pour rendre hommage tout en le réorganisant pour un public du 21e siècle.
Mais peut-être ne devrions-nous pas commencer par le début. Peut-être devrions-nous commencer par la fin. Vous savez de quoi je parle : la fusillade à Babylon, qui fracture et fragmente le monde queer de la Nouvelle-Orléans que Dunn & Co. nous a magnifiquement esquissé. Parce que c'était ce moment (ou plutôt le momentdroiteavant) où je suis tombé éperdument devant ce spectacle. Je veux dire, on ne peut pas orchestrer une performance drag inspirée par Fairuza Balk dansLe métieret puis ne me retrouve pas immédiatement prosterné à tes genoux en te demandant plus. Mais ensuite, bien sûr, au moment même où Mingus (le captivant Fin Argus) fait tomber la baraque avec son numéro de Grimes (« Kill V. Maim », évidemment)Queer en tant que peupleplonge tête première dans un territoire résolument tragique. Un moment de pure joie queer et pure est rendu silencieux par une série de balles provenant d'un tireur invisible.
Le tournage est le point central de l'épisode. Ce que nous obtenons avant cela semble être une exposition nécessaire (c'est qui est Brodie ; c'est qui est Noah ; pareil pour Ruthie et Shar et le reste de cet ensemble tentaculaire), et au moment où nous pensons les avoir définis. Au moment où tu arrêtes de penserAttendez, Brodie et Mingus SONT donc les Brian et Justin de la série ; genre, Noah n'est-il pas plutôt un Brian pour commencer ?et commencez à vivre dans le monde que Dunn a créé (en partie une comédie d'erreurs et en partie un mélodrame épineux), c'est à ce moment-là que l'on vous coupe l'herbe sous le pied. Parce que les personnes que nous venons de rencontrer – le couple dont la candidature à la maternité va enfin se concrétiser ; le lycéen décoloré qui trouve la force de jouer avec le genre ; bon sang, même l'utilisateur impertinent de fauteuil roulant qui n'hésite pas à tirer parti de son handicap au bar pour obtenir des boissons gratuites ne sera plus jamais le même.
En ce sens, faire du tournage le moment charnière de votre épisode pilote est un pari fou. Principalement parce que cela vous oblige à établir la normalité qui le précède avec une efficacité rapide et vous oblige ensuite à effectuer les changements de caractère requis qui interviendront en temps voulu avec la douceur nécessaire, de peur qu'ils ne paraissent inauthentiques. Heureusement, Dunn a créé des personnages si complets qu'aucun de nous n'a à s'inquiéter.
De plus, le casting à lui seul nous aide à nous ancrer dans chacune de ces vies ; Brodie de Devin Way, par exemple, est un sourcil arqué ambulant (avec un cul de tueur) dont l'égoïsme est aussi attachant qu'enrageant ; pendant ce temps, Jesse James Keitel nous aide à comprendre pourquoi Ruthie chercherait à fuir sa vie ne serait-ce que pour une nuit (elle est une contradiction nouée dont la domesticité à la maison la pousse presque vers la porte). Ajoutez à cela la vision ironique d'O'Connell sur Julian, la sensibilité insouciante d'Argus en donnant vie au rusé Mingus, et vous obtenez un ensemble solide qui vous accueille à bras ouverts dans ce monde.
Ce premier épisode leur permet de briller, en leur offrant des moments et des répliques qui vous aident à identifier qui ils sont. Le scénario est plein de tics de dialogue et de manières si spécifiques que, peu importe ce que vous ressentez à l'égard de chacun de ces gens queer, vous les identifiez douloureusement comme des créatures pleinement réalisées ; la première interaction entre Ruthie et Mingus, où le lycéen en jupe Twitter parle à leur professeur pour éviter d'obtenir un F sur un devoir, est de toute beauté.
Mais le pari avec ce que nous pourrions autrement qualifier de « sujet d’actualité » (presque tous les jours, il y a de la violence armée et de la violence anti-LGBTQ, alors peut-être que cette étiquette semble inutilement déroutante) donne à la série un sentiment d’urgence, d’une certaine manière, elle redémarre et se refait. et réimaginer le peut rarement.
C'est pourquoi j'ai voulu commencer par la fin. Parce que le tournage n’est pas la fin. Ou plutôt depuis que Dunn nous fait revenir au moment où Brodie, craignant visiblement pour la vie de Mingus, se jette sur eux sur scène et prend une balle pour le jeune rusé avec qui il venait de se mettre en couple. Mais plutôt que de nous faire revivre cet horrible scénario, Dunn imagine pour ses personnages une issue différente : il nous propose un « et si ? moment. Alors que « Wicked Game » de Tula joue en arrière-plan (« Quelle mauvaise chose à faire pour me laisser rêver de toi »), nous voyons à quoi aurait ressemblé la nuit à Babylone si rien d'important ne s'était produit. C'est une série déchirante de vignettes au bar qui nous montrent Mingus, Brodie, Ruthie et le reste de la foule de NOLA passant la nuit qu'ils auraient dû avoir (la nuit qu'ils méritent). Teinté d'un halo de séquence fantastique (qui, tout comme la performance de drag, devrait servir de bon rappel pour voir les styles visuels que Dunn a apportés à son long métrage,Monstre du placard), la fin est une promesse. Ce spectacle peut commencer en trombe, mais il ne sera pas défini par lui. Il ne définira pas sa communauté par cela. Au lieu de cela, c'est ce qui aidera le spectacle et les personnages à s'éclairer pour nous, révélant à la fois l'obscurité et la lumière que la communauté queer contient en elle-même, comme un morceau de paillettes tombant sur la piste de danse.
• « Et ici, je pensais que tu étais un allié » est une phrase tellement parfaite de Brodie, en particulier la façon hautaine avec laquelle Devin Way la présente. Il sait qu'il est un connard et pourtant trouve aussi son droit si central dans sa personnalité qu'il ne peut s'empêcher de croire sincèrement qu'il a le droit de lancer une telle alliance face à sa relation sans doute très problématique.
• Je peux déjà dire que je vais être obsédé par chacun des espaces présentés dans cette série. Principalement parce que tout scénographe qui attrape quelques tableaux de Cachorro Lozano pour orner l'espace d'un avocat aisé, queer et sexuellement positif vivant à NOLA sait exactement ce qu'il fait. (De plus, cette chambre d'amis à débordement, aussi peu pratique qu'elle puisse être comme espace de vie, est très séduisante : il suffit de penser aux pièges à soif en miroir !)
• Commençons tous notre travail collectifQueer en tant que peuple(anciennement également connue sous le nom de notre playlist Pride 2022), qui démarre dans cet épisode avec des artistes comme Big Freedia (« Mm Mm Good »), Le Tigre (« Deceptacon »), Robin S. (« Show Me Love »). , et BROCKHAMPTON (« Boogie »), entre autres.
• J'aurais volontiers passé tout ce récapitulatif à chanter les louanges de Kim CattralletJuliette Lewis, mais j'ai pensé que j'aurais suffisamment de temps sur les épisodes restants pour parler poétiquement de la façon dont les deux personnages de leur mère sont si délicieusement de travers que je dois gaspiller tous ces mots sur eux aujourd'hui. Mais sachez ceci : chaque choix que Lewis fait en tant que Judy (« Que Fairuza soit avec toi ») et chaque inflexion accentuée que Cattrall donne à Branda (« Oh Brodie, tu saignes… sur mon tapis marocain à 5 000 $ ! ») est DIVIN, et je veux plus, plus, plus, s'il vous plaît.
