« Elisa et Marcela » : revue berlinoise

Réal/scr : Isabel Coixet. Espagne. 2019. 118 minutes

L'histoire de ce qui fut sans doute le premier mariage gay d'Espagne est transformée en un mélodrame implacablement joli dans le dernier long métrage d'Isabel Coixet. Tourné en noir et blanc, le drame trop long pourrait éventuellement passer pour énervé auprès du public de masse qu'il attirera probablement lors de sa diffusion mondiale sur Netflix plus tard cette année, en raison de certaines scènes de sexe lesbiennes de bon goût, dont l'une implique bizarrement une pieuvre.

Coixet ne rate aucune occasion de rendre l'amour interdit aussi classe qu'une publicité pour un parfum

Mais au fond, il s’agit d’un drame d’époque conventionnel et prévisible sur un conflit entre la passion déchirant les corsages et les mœurs sociales. La partie la plus émotionnellement authentique du film, de loin, sont les instantanés de mariage qui accompagnent le générique de fin, illustrant les unions entre femmes qui ont eu lieu depuis que l'Espagne a légalisé le mariage homosexuel en 2005.

On ne peut le nierÉlisa et Marcelaest agréable à regarder, tout comme ses héroïnes éponymes. La directrice de la photographie Jennifer Cox apporte son expérience des publicités et des vidéoclips aux cadrages picturaux et aux textures superficielles et caressantes pour la peau d'un film qui, avec l'aide des départements de conception de costumes et de production, ne manque aucune occasion de donner l'impression d'un amour interdit. aussi classe qu'une publicité de parfum.

Après un bref prologue, l'histoire commence en 1898 dans un collège de filles dirigé par des religieuses à La Corogne, où la nouvelle fille Marcela (Greta Fernandez) est adoptée par l'étudiante plus âgée Elisa (Natalia de Molina). L'attirance entre les deux est claire dès le début, tout comme les soupçons des adultes qui entourent les deux filles, en particulier le père autoritaire et sévère de Marcela.

Il existe un déséquilibre social évident entre Marcela, aux cheveux noirs, initialement plus soumise, et son amie plus juste et plus privilégiée, mais le scénario n'est pas particulièrement intéressé à le dévoiler ; il ne s'intéresse pas non plus beaucoup aux conditions de vie dans la Galice rurale, où les deux amis finissent par trouver des postes d'instituteurs dans les villages voisins. Coixet se concentre davantage sur l'épanouissement émotionnel et sexuel de l'amour des deux femmes qui cèdent enfin la place à leurs passions mutuelles. Cela se déroule dans un crescendo érotique de bon goût qui commence par un lent délaçage du corset et se poursuit via la succion des orteils jusqu'au déploiement d'une série d'accessoires : poulpe, algues et lait, dans cet ordre.

Lorsque les ragots du village deviennent trop difficiles à supporter, Elisa disparaît pendant un moment et, prenant l'identité d'un cousin peut-être fictif décédé, revient sous le nom de Mario - un acte masculin risible qui trompe longtemps l'évêque local, sinon le public. assez pour que les amants se marient.

La persécution suit de près la tromperie dans une section finale résolument mélodramatique. Mais même lorsque les choses sont les plus sombres, les vêtements de prison assortis d'Elisa et Marcela semblent avoir figuré dans une collection Dolce & Gabbana du milieu des années 1990. Un retour au décor argentin des années 1920 que nous avons entrevu au début apporte un rebondissement dans l'intrigue, qui permet à Coixet de faire un joli nœud autour du problème qu'il n'y a presque aucune trace de la façon dont les vraies Elisa Sanchez Loriga et Marcela Gracia Ibeas ont mis fin à leurs jours.

Une dernière légende détaille, entre autres faits, le nombre de pays dans le monde où l'homosexualité est toujours illégale. Espérons que cette belle et bien intentionnée bagatelle d’époque aidera, au moins, à changer d’avis et à adoucir les attitudes antilibérales.